Claus

"[...] Al quarantaseiesimo minuto si calmò improvvisamente, era il momento, e mi guardò negli occhi: <<Charles con questo buio non riusciremo mai a ritrovare la strada di casa e come ti ho già accennato io ho una fifa tremenda del buio, non ci resisto proprio! Da anni esco di sera determinato e ben riposato, dimentico appositamente la torcia in veranda, e credimi per uno come me non è facile dimenticarsela, poi mi spingo il più lontano possibile dall’uscio di casa finché alle 23,45 i lampioni si spengono e mi ritrovo da solo immerso nell’infinito tentativo di superare questa mia paura e tornarmene a casa. Ma devi sapere che finora non ci sono mai riuscito. Il fatto è che ciò che mi circonda è insignificante se paragonato alla mia inquietudine>> e borbottando qualcosa s’infilò repentino in una specie di boscaglia a lato della via, a pugni si fece strada fra i rami, ne stacco due di netto e scomparve. Colsi la palla al balzo e intimorito da quel personaggio proseguii per la strada senza voltarmi. Allora il suo discorso mi sfuggì, mi preoccupavo troppo di scappare da quell’insolito tizio. Appena ritrovai la cancellata di via Giosuè Carducci, i cavalieri se n’erano andati, spariti insieme alla fioca luce delle luminarie, ma qualcosa dietro di me continuava a schiarire la notte. Mi voltai e fu allora che lo riconobbi. Fuoco! Claus, il lottatore dalle orecchie a cavolfiore era il disgraziato piromane che infiammava la vegetazione e il fegato degli abitanti del paese. Quelle che a me parevano pannocchie per lui erano tante fiaccole imbevute di olio. Sarebbe davvero esilarante se i compaesani venissero a sapere che l’essere spregevole che ha disseminato il terrore nelle loro notti d’estate, altro non è che un grosso pugile fuori fase con la fobia del buio. L’umanità non finirà mai di sorprendermi. Mi fece tanta tenerezza che non raccontai mai a nessuno ciò che avevo visto, ero sicuro che prima o poi ce l’avrebbe fatta a guarire. Benché sapessi che prima di riuscirci avrebbe appiccato ancora qualche fuocherello qua e la. Ma chi ero io per fermarlo? Un uomo non ha il diritto di agire come meglio crede? Non voleva far del male a nessuno, combatteva come fin da piccolo era abituato a fare, lottava per dar sollievo al suo tormento.
Dai libri ho imparato che il principio fondamentale dell’universo è che ad ogni azione ne corrisponde una uguale e contraria. Detto ciò si capisce, o meglio così io ho capito, che dietro ogni opera di bene c’è una sventura, per lo stesso principio per cui per ogni alba c’è un tramonto, per ogni vita una morte, per ogni disastro un po’ di pace. E questo Claus lo doveva sapere. Infatti, in linea con questa teoria, l’omone rispondeva solo ai palpiti e ai brividi del suo cuore e non parve combattuto quando dovette scegliere fra se e il mais. Del resto spetta alla natura pareggiare i conti, non a noi piccoli esseri. Di certo non sarà stato un cittadino modello e nemmeno un filosofo peregrino, ma è stata la persona più umana che io abbia mai conosciuto. Finalmente vidi un adulto spogliato della retorica del giusto e dello sbagliato che si mostra per quello che è: un essere fragile e spaventato che messo all’angolo si scopre egoista e piromane. Quando si è alle corde la giustizia assume una prospettiva diversa e a quel punto anche un pugno sotto la cintura è valido: questo l’ho imparato da Claus, di certo lo doveva sapere, è un pugile. Durante la passeggiata mi confidò che degli specialisti gli avevano prescritto delle pastiglie, <<ne hanno una per tutti i gusti>> mi disse, e tanto riposo. Ma lui di notte continuava a combattere, anche a costo di incendiare il mondo intero, perché il suo istinto già sapeva che di riposo e pastiglie ci sarebbe morto, o peggio. La sua ossessione più grande? Scomparire nel nulla. In questo io e lui siamo simili."

Tratto da "Phollia" 

Il gusto per il nuovo

Ciò che da sempre mi colpisce del genere umano è la sua ostinata propensione a dividere, raggruppare e poi classificare qualsiasi cosa, dagli animali alle piante fino all'ultima palla di sterco. Più che di curiosità mi sembra che si tratti di una vera e propria ossessione. Entrare in un supermercato al giorno d'oggi è come salire sull'arca di Noè, qualunque varietà di frutta e verdura da ogni angolo del mondo, spezie e cereali di ogni tipo, pesci surgelati oltreoceano che nemmeno Nettuno saprebbe riconoscere, montagne di carne tagliata in milioni di modi diversi, acqua dalle sorgenti di ogni dove, insomma, tutto quello che serve per costruire piccoli mondi prêt-à-porter dove poter consumare le nostre ossessioni. Inizialmente si fa la spesa con cognizione di causa, "solo quello che mi serve" si dice, ma poi subentra la tentazione, l'infantile curiosità di maneggiare, di provare, di mettere in bocca qualcosa che non si conosce  e allora qualcosa cambia, ed è inevitabile, perché questi cibi hanno il sapore e l'odore del nuovo, quello di cui tutti s'innamorano la prima volta che salgono sull'auto nuova o la prima volta che fanno l'amore. E' per questo gusto per il nuovo che i supermercati si riempiono di profumi da tutto il mondo, perché è ciò che più ci tenta, come in un gigantesco bordello a tre piani in cui a forza di maneggiare, di provare, di mettere in bocca sapori diversi si finisce per annegare nel vizio senza mai essere sazi. Perché siamo così assettati da queste vane novità? Innanzi tutto le definisco vane perché non provengono da un interessamento culturale di un qualche tipo, sono solo delle piccole distrazioni quotidiane divertenti quanto quei pupazzetti destinati presto o tardi ad essere dimenticati in qualche cantina. Allora cosa le rende così interessanti? Lo sono proprio perché sono poco impegnative e si possono buttare. Il piacere di scoprire qualcosa di nuovo non è meno travolgente del piacere di sbarazzarsene. Comprare un'auto o demolirne una per fare spazio ad un'altra sono due azioni eccitanti perché danno la sensazione di avere potere. Avere potere sulle cose, sulla natura, sui mari, sulle montagne, sui figli, sulle donne, nulla ci attrae come il potere.

 

 

Manolo

"[...] <<Scusa ma il tuo sogno mi ha ricordato una delle mie stramberie, piuttosto, sbaglio o hai accennato ad un dottore? Anch’io ne ho uno o meglio l’avevo>> si è girato per ascoltarmi, è la prima volta che lo fa, sembra contento di aver trovato qualcuno che lo possa capire. <<Eccomi, sono qui per sentire la storia di Manolo e scoprire il significato del nostro incontro>> lui arrossisce sussurrando come se si vergognasse: <<Bè… Il mio dottore è uno specialista, mi segue fin da quando ero piccolo, dice che ho una specie di deficit, ci vado da quando ho iniziato a disegnare gli omini svolazzanti>>, ora è davvero imbarazzato, si morde le unghie nervosamente, lo devo tranquillizzare <<Ne ho conosciuti di ragazzi problematici e devo dirti che mi sono sempre piaciuti, in parte credo di esserlo anch’io. Ma cosa intendi per omini svolazzanti?>>, con il dito disegna sul suo finestrino appannato una linea orizzontale con un albero sopra e poi in alto un omino stilizzato che sembra passeggiare nel cielo. <<Le maestre pretendevano che i miei omini dovessero stare appoggiati sulla stessa linea dell’albero>> indicando la linea orizzontale del terreno <<ma io non capivo cosa ci fosse di sbagliato nel mio disegno e ogni volta che mi sgridavano piangevo e mi mordevo le mani. Allora, una mattina la maestra parlò con la mamma e il pomeriggio lei mi portò dal dottore>>, con una mano cancella il disegno dal finestrino e rimette entrambe le sue mani sul volante, <<E perché credevi che gli omini dovessero stare in cielo?>>, è di nuovo concentrato sulla strada come se volesse tagliare il discorso, ma dopo alcuni secondi e con il tono di chi sta dicendo un’ovvietà mi risponde <<Perché gli uomini non sono come gli alberi!>>. Nonostante gli anni di terapia è ancora convinto che gli uomini passeggino nel cielo e lo dice con la convinzione di chi è consapevole delle proprie affermazioni e delle loro conseguenze, mi ricorda Claus, il piromane. <<Anche Galileo fu considerato pazzo perché credeva che la terra era rotonda…>> seguita a parlare mentre il mezzo s’inoltra per una stradina sterrata nascosta dietro una cascata di fronde selvatiche che si fanno guardiane della via. <<Noto con piacere che la terapia non ha funzionato, ma dove stiamo andando?>> gli chiedo, <<E’ una scorciatoia per scendere in paese, è qui che ho visto per la prima volta gli omini svolazzanti>>. Buca dopo buca il sentiero si apre su una breve pianura incolta che dà respiro al chiarore del sole, dal finestrino intravedo uno stagno, <<Ci possiamo fermare un attimo? Vorrei vedere quello stagno>>, siamo fermi e Manolo non sembra intenzionato a scendere, <<Ti aspetto qui>> dice. Apro la portiera, i suoni della natura mi investono esattamente come immaginavo, scendo facendo molta attenzione ai gradini, pochi passi fra gli arbusti e lo scintillare dell’acqua si fa intenso, mi faccio largo tra le frasche bagnate dalla rugiada del mattino, scosto i rami e scopro di essere entrato in una specie d’oasi. Dalla punta delle mie scarpe si srotolano catene di orchidee acquatiche che si distendono tutte verso il centro dello stagno, sulla sponda opposta da un cespuglio s’intravedono le orecchie buffe di un coniglio, nell’aria si ode l’inconfondibile dchàà dchàà della ghiandaia imitatrice e questa erica a fiori rosa, che bellezza! Meglio tornare da Manolo, non vorrei che si metta a rincorre qualche ometto svolazzante e mi lasci solo in questo non so dove, meglio che mi sbrighi. <<L’hai visto?>> urla dal trattore, <<Cosa?>> rispondo mentre cerco liberarmi dall’abbraccio di alcuni ramoscelli. <<L’omino svolazzante. Guarda ce né un altro, lassù!>> e sporgendosi punta il dito per mostrarmelo. In alto, in lontananza, scorgo una figura nera dalle sembianze umane oscurata da un indecifrabile gioco di ombre, è sorprendentemente simile ad un uomo. Ha gambe lunghe e snelle attaccate ad un corpo robusto, braccia e spalle larghe sulle quali poggia una piccola testa ovale. L’omino si sta dirigendo verso il sole dimenandosi come se stesse per perdere l’ultimo treno delle cinque, un airone?[...]"


Tratto da "Phollia"

"Le robe strane"

"Io immagino gli uomini come delle auto da corsa rosse fiammanti lanciate al massimo su una lunghissima superstrada in direzione del futuro. Tutti sono contro tutti e tutti guidano soli. Si fermano di rado al distributore dei ricordi per fare il pieno e ripartire più carichi di prima. Ognuno di noi è iscritto alla gara per dimostrare di essere il migliore e per superare se stesso e gli altri. In fondo il nostro corpo cos’è se non un bolide lanciato verso la morte? I ricordi a cosa possono servire se non a riempire il serbatoio fino all’arrivo?

Uno stralcio di un tema di quinta superiore? Ah sì! La traccia chiedeva una personale interpretazione del conflitto fra progresso e tradizione, ricordo bene quel giorno perché il tema non lo consegnai affatto e prima del suono della campanella scappai per la paura di non poterlo più rileggere. Il professore d’italiano era un tipo viscido e disgustoso, come il lardo che trasbordava dalla sua cinghia strozzata, gli piaceva portare il riporto ai capelli e un sorriso collaudato sotto i baffi regolarmente inumiditi dalla sua lingua a punta. Non lasciava che gli alunni portassero a casa i temi, si limitava a registrare i voti e poi li faceva sparire. A me piaceva provocarlo andando fuori traccia in ogni tema per fargli intendere che le sue consegne, a cui era molto affezionato, non fossero né interessanti né stimolanti. Tornando a quel foglio, ero sicuro che fosse un’ ottima opera prima, preziosa, e la volevo solo per me. Per la mia grotta, chiamavo così la cesta della biancheria. Lì custodivo le miei storie fantastiche e i disegni; mia mamma le chiamava “le robe strane” . Ricordo che la sera di quel giorno guidai come se ne avessi per sempre, vagai per le strade veloci della periferia, e iniziai a pensare ai grandi quesiti della vita e al tema, avevo da poco la patente, ma continuai così per ore e ore, fin quando mi accorsi di essere diventato una di quelle auto rosse fiammanti fiondate sulla superstrada del futuro. La cosa mi fece rabbrividire. Pensai di sbattermi contro ad un muro per lasciare la competizione, ma poi ragionai e capii che dal gioco non ci si può ritirare. Si può distruggere il veicolo, ma l’altra parte rimane. Capii che ciò che deve fare un buon pilota, e io lo sono, è trovare un punto nella pista in cui l’arrivo e la partenza siano abbastanza lontani da potersi dimenticare da dove si è venuti e dove si stava andando. Quella serata  diede una forte accelerata alla mia storia. Vite passate."


Tratto da "Phollia"

Sesso e potere

Nonostante tutte le trasformazioni che hanno attraversato la nostra società il modo di intendere il sesso e più in generale la sessualità non è cambiato. E non intendo parlare del sesso libero, dell'emancipazione della donna o delle gonne sempre più corte, voglio parlare del tabù del sesso e di come influenzi la nostra identità.

La nostra sessualità sta attraversando da tempo imprecisato un vero e proprio blocco psichico. Provate a pensare ai politici come ad un gruppo di feticisti, entrambi i gruppi hanno dei gusti particolari che li spingono a ritrovarsi fra le loro idee e perversioni sociali, ma non è l'unica somiglianza e soprattutto non è la più importante. Il potere, ecco cosa lega i due gruppi. Questo agisce soprattutto sotto due forme: il potere della sottomissione e il potere della sopraffazione. Convincere gli altri a seguire le tue idee politiche o convincere qualcuno a frustarti sono espressioni dello stesso potere, ed è proprio questo il bisogno che rende la nostra società un luogo perverso e frammentato. Ma perché ricerchiamo così assennatamente il potere? Non saprei dire con esattezza quando, come o perché ma so che stiamo vivendo il grande tabù del sesso, ossia, il sesso come potere! Quando mi è capitato di vedere in TV il "Gay pride", ho capito le dimensioni di questo blocco. Vedere centinaia di uomini inneggiare alla loro sessualità come si fa per una qualche squadra di calcio mi ha molto deluso. Cosa stavano facendo? Un altro gruppo di politicanti, un'altra schiera di uomini che si dichiarano "omuncoli", che si mortificano prima del tempo. Chi sono i gay e chi gli etero? Per sapere cosa si provi a stare con uomo non occorre essere "gay" e non serve nemmeno dichiararlo al mondo; non occorre dirlo alla famiglia, all'amico o all'associazione gay e cos'altro. E se poi ci si innamora di una donna si deve spedire una raccomandata? E allora rieccoci al punto: siamo talmente ossessionati dal sesso che ci facciamo trascinare dalle sue più misere dinamiche. Se potessimo vivere la sessualità con la serenità di quando facciamo la doccia e di quando ci massaggiamo dolcemente il cuoio capelluto, tutto andrebbe meglio. Infondo fare l'amore significa  prendersi cura dell'anima, del proprio corpo e del cuoio capelluto. Come abbiamo potuto trasformare l'atto sessuale nel solito teatrino di maschere per cui l'uomo di successo dopo aver passato un'intera giornata a mostrarsi per quello che non è torna a casa e senza nemmeno togliersi la maschera deve sbattersi con virilità la moglie arrapata dal successo. Questo "omuncolo" non potrà più trasformarsi in uomo se presto o tardi non mostrerà le sue paure e la sua vera identità. Il connubio fra sesso e potere è la sconfitta dell'umanità e noi ci stiamo alla grande. 

Il diritto alla droga

La droga ai nostri tempi non é piú una scelta, é un diritto acquisito: "il diritto alla droga". Che non é diverso dal diritto di mangiare fino a scoppiare o da quello di far debiti che non puoi estinguere o dal diritto al gioco d'azzardo. Sto parlando del codice civile del "tutto e subito", in cui tutti gli uomini e tutte le donne hanno pari opportunità per buttare via le loro vite fra televisioni, iphone, social network e eccessi di ogni genere, dall'alcolismo alla droga. La parola d'ordine é "eccesso". Eccesso al dí sopra del principio del piacere, eccedere per consumarsi dentro e non farsi domande. E per questo a chi dice che i tossicodipendenti sono individui non inseriti nella società rispondo che in realtà i "drogati" rappresentano il futuro di questa società. Sono figli del consumismo, nonché vittime ed eredi dei suoi schemi. Trovo molto più conformista un giovane che fa uso di droghe che uno che mette su famiglia."Farsi" non é più un modo di ribellarsi, uno stile di vita o una corrente di pensiero, é quello che ci chiede il ventesimo millennio. Fatelo!

Scordarsi d'esistere

"[...]Avevo progettato tutto da due settimane e il sabato misi in pratica il mio piano. Staccai il contatore dell’elettricità, avvisai amici e parenti che l’indomani sarei stato tutto il giorno in montagna dove molto probabilmente il cellulare sarebbe stato fuori uso. Il giorno seguente di prima mattina, abbassai le tapparelle, posizionai sul letto il martello e l’unico orologio a mia disposizione, quando tutto fu pronto bevvi un caffè doppio al bar sotto casa, risalii chiudendo la porta a chiave, gettai le chiavi da qualche parte nell’oscurità e spensi la luce e per ultimo il telefono. Ruppi l’orologio.

A occhi spalancati regnava il buio, ci volle ben poco per disorientarmi, nel giro di un momento mi dimenticai di quale posizione stessi assumendo, dove fossi appoggiato e quanto tempo fosse trascorso. Proseguendo scordai quale immagine avesse il mio volto, perdurava l’idea per cui ogni immagine della mia mente non corrispondesse più con la realtà, sentivo il bisogno di vedere un albero o una dannata auto o un misero scorcio di città, solo per scoprire se corrispondeva alla mia idea; questo pensiero mi diede tormento per un tempo interminabile, ma non volevo cedere, pensai di essere vicino al punto in cui ci si dimentica di esistere, a metà tra la partenza e l’arrivo, sapevo di essere un buon pilota e proseguivo imperterrito, ero molto vicino, stavo per disperdermi come cenere nel mare, scivolavo lento nell’eternità, e ci ero quasi arrivato. Purtroppo ad un certo punto feci caso al mio respiro e non so come mi convinsi che stavo sognando ad occhi aperti, nel buio. Mi spaventai fortemente e cominciai ad interrogarmi sull’eventualità di restare paralizzato, bloccato nel buio, ormai non capivo più se stessi sognando o pensando, se mi stessi muovendo o no. Fu un attimo e fu il panico. Avevo davvero avvisato amici e parenti, staccato il telefono, il contatore? A questa domanda crollai e iniziai a pizzicarmi le braccia per svegliarmi, poi pensai che anche nei sogni si può provare dolore. Cercai il contatore della luce, la mia testa stava per esplodere, poi riuscii a trovare sul pavimento freddo una scatola di fiammiferi. Cerini per accendere le tenebre e li accesi ma non bastò. Vidi il tavolo in legno laccato della cucina e la vetrinetta del salotto, ma pensai ad un artificio della mia mente. Innervosito presi picchiare la fronte contro il muro, quasi a dire che l’avrei abbattuto. Trovai la soluzione ai miei problemi quando sentii il sangue colare nell’insenatura fra le mie sopracciglia. Dissi fra me e me -Nei sogni quando sopraggiunge l’impatto con la morte ci si sveglia di scatto tra le coperte inumidite e si torna alla realtà-  non ci pensai due volte e diedi fuoco alla prima cosa infiammabile che trovai: le tende. Volevo bruciare quell’incubo. Il fumo dalla finestra allarmò i vicini che fecero scattare tempestivamente il 118. Mi rinvennero svenuto e sanguinante sotto il tavolo, e non a caso [...]"



Tratto da "Phollia"